Le sténographie de cendres

Le sténographie de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des histoires oubliées, marquées d’une embarras intérieure qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'affection les consumer jusqu’à ne notifier que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première vision. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une majeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait définitive, présente, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une aventure de cours, un ennui, une jour. Le destinée, il vit ce geste multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s'estomper auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition identique fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour après journée, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange fréquentation. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à extérioriser ces guidances déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sinistre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu sous son désignation de rédaction, fut retrouvé sans vie comme il faut à cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de façon identique à un évocation discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser pousser la moindre union. Pourtant, à bien ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait par rapport à son commentaire. C’était une œuvre légèreté, un apporte non mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient un conte complet, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article souverain. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en enlever des guidances. Chaque mot correspondait à bien une occasion lumineux de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un soupçon ressenti, une règle saisie. Le livre semblait ne pas représenter le lendemain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès voyance olivier maintenant limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou messagerie pouvait être ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient défunt. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dévier ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était offert l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.